NO TE DEBO NADA

 

No le debo respeto a quien primero eligió faltármelo.

El respeto no se exige después de haber pisoteado el de los demás.

No le debo empatía a quien se burló justo de aquello que sabía que me rompía por dentro. Hay heridas que no vienen de extraños… sino de personas que conocían exactamente dónde dolía.

Y mucho menos le debo lástima a quien actuó con plena conciencia, sabiendo el daño que causaba… y aun así no le importó. Porque una cosa es equivocarse, y otra muy distinta es herir con intención.

A veces la gente cree que, solo porque hoy guarda silencio, uno tiene la obligación de olvidar, comprender y suavizar lo que pasó. Pero no. Madurar no significa permitirlo todo.

Sanar no significa justificar a quienes te destruyeron por dentro. Y soltar tampoco significa volver a abrir la puerta.

Hay decisiones que tienen consecuencias.

Hay acciones que rompen puentes para siempre.

Y hay personas que, después de todo el daño que hicieron, todavía esperan recibir de ti una bondad que nunca tuvieron contigo.

No es rencor. Es memoria.

No es crueldad. Es dignidad.

No es odio. Es amor propio.

Porque llega un momento en la vida en que uno entiende algo importante: no estás obligado a seguir siendo bueno con quien fue despiadado contigo.

NO ME HABLES DEMASIADO DE RELIGIÓN... - Anónima

 

No me hables demasiado de religión, más bien déjame ver la religión en tus acciones.

Porque cualquiera puede llenarse la boca hablando de fe, de valores, de lo correcto… pero pocos son capaces de sostener eso cuando la vida los pone a prueba. Es muy fácil parecer “correcto” en público, compartir mensajes bonitos y dar lecciones a otros, mientras en lo privado se critica, se hiere y se actúa sin la mínima coherencia. Ahí es donde todo pierde valor. Porque una cosa es lo que dices ser… y otra muy distinta lo que demuestras cuando nadie te está aplaudiendo.

Al final, la fe no se mide por cuánto hablas de ella, sino por cómo vives. Por cómo tratas a quien no te puede dar nada, por cómo respondes cuando te fallan, por la forma en la que eliges actuar incluso cuando nadie te está viendo. Porque si tus palabras hablan de luz, pero tus acciones reflejan lo contrario… entonces no es fe, es apariencia. Y la apariencia, tarde o temprano, siempre se cae.

LA VERDADERA CALMA...

 

Muchos filósofos enseñaron que la paz interior comienza cuando dejamos de depender de la aprobación, los elogios o el reconocimiento ajeno para sentirnos completos.

La verdadera calma nace de la maestría sobre uno mismo, de una confianza serena y de aprender a estar en paz con quien somos, aunque nadie nos comprenda plenamente.

En esa independencia reside la auténtica libertad del sabio.

"¿Es tu reputación lo que te molesta? Mira lo rápido que somos olvidados. El abismo del tiempo eterno se traga todo."

— Marco Aurelio, Meditaciones IV, 3

MATERNIDAD (o "La Virgencita") Arte - Roberto Ferruzzi

 

CARACTER - Frase

 

MANIOBRAS MILITARES - El Verdadero Arte de la Guerra

 

"Así pues, la tarea de una operación militar es fingir acomodarse a las intenciones del enemigo. Si te concentras totalmente en este, puedes matar a su general aunque esté a mil kilómetros de distancia. A esto se le llama cumplir el objetivo con pericia."

Hacer que el adversario crea que nos tiene en sus manos y se revele en su verdadera naturaleza, es la esencia del arte de la guerra. Crearle la falsa confianza de que nos puede vencer con facilidad, para que se exponga y caiga, es una tarea que solo los más preparados jefes militares pueden llevar a cabo. El general como punto culminante de la estrategia y la táctica del enemigo, es el objetivo principal de todo ese trabajo de ideas en el campo de operaciones militares. Cómo en un tablero de ajedrez, acorralar al general (Rey) adversario y vencerlo es el objetivo final. Pero para ello, aún hay que tener bajo control todo un tablero (campo de batalla) que es donde se define finalmente la partida.

EL PROCESO DE MORIR - Interesante entrevista al Dr. Benito

 

El doctor Benito ha pasado parte de su vida coordinando la Unidad de Cuidados Paliativos del hospital Virgen de la Salud y del hospital Joan March en Mallorca. Trabaja en la Universidad Ramon Llull y da conferencias y cursos en distintas universidades del mundo sobre el acompañamiento espiritual en el proceso de morir.

Sus observaciones y conclusiones tras cincuenta años tratando estrechamente con la muerte son que la muerte no existe. La conciencia, que es lo que somos, trasciende esta vida; asegura que no es algo en lo que crea sino que es algo que sabe.

Ha sido invitado por la cátedra WeCare de UIC Barcelona, donde ha presentado su libro El niño que se enfadó con la muerte (Harper Collins), que ya lleva cinco ediciones y cuyos derechos de autor van para la Sociedad Española de Cuidados Paliativos.

---¿Existe la muerte?

---No hay nada que sea la muerte, existe el proceso de morir. Llevo 50 años acompañando a morir a miles de personas. Y lo que he aprendido es que igual que el nacer está bien organizado, el proceso de morir también. El proceso fisiológico por el que pasa la madre está bellamente organizado para que el bebé pueda nacer, y con la muerte pasa lo mismo.

---¿Cómo es ese proceso?

---Dice Rabindranath Tagore que la muerte no extingue la luz, simplemente apaga la lámpara porque el amanecer ha llegado.

---¿Cómo está tan seguro de que es otro alumbramiento?

---La muerte es un orgasmo cósmico, y yo lo sé porque lo he visto miles de veces. Yo no hablo de lo que no sé.

---Dígame qué sabe.

---La persona se va desconectando de lo exterior, de sus conceptos, pensamientos, creencias –que no sirven para nada–, y va experimentando un viaje hacia la profundidad de sí mismo y la expansión de la conciencia.

---¿Cómo puede observar eso?

---Desde fuera ves que al principio está confusa, pero cuando saca la cabeza al otro lado, cuando entra en contacto con la profundidad de sí misma, lo de aquí le importa un pepino y entonces la habitación se llena de paz. El miedo a la muerte te impide vivir bien. ¿Sabe cuál es la pregunta del examen final?

---Ni idea.

---Cuando entras en ese nivel de conciencia revisas toda tu biografía. El juicio final es un examen de conciencia, tu metacognición, tu capacidad de observarte y perdonarte. Tengo miles de testimonios y grabaciones de ese paso a la plenitud. ¡Por favor, dejen de sufrir tanto!, estén tranquilos, no tengan miedo.

---¿Y si mueres de sopetón?

---El tiempo solo existe en nuestra mente, donde solo podemos procesar una pequeña cantidad de la vida. Cuando dejas el cuerpo deja de haber tiempo y todo ocurre simultáneamente. La vida no se puede pensar, se tiene que vivir.

---¿Qué más sabe del miedo a la muerte?

---Si no crees que el universo esté bien organizado, no confías, y es absurdo porque no controlamos nada: ni los latidos de tu corazón ni el aire que respiras. Suelta. La tensión la producimos intentando controlar, el sufrimiento no es más que rechazo de presente.

Bueno, es lo que hay. Un hijo de puta es una persona mal informada de sí mismo. Lo que somos todos es belleza, verdad y bondad, esa es nuestra naturaleza esencial, pero nos hemos alejado tanto que lo hemos olvidado. Lo recordamos al morir.

EL LIBRE ALBEDRIO DE ELIZABETH PACKARD

 

Una mañana de 1860, Elizabeth Packard besó a sus seis hijos al salir de casa, esperando volver a verlos a la hora de la cena. Nunca regresó.

Su marido, Theophilus, un ministro respetado en la comunidad, tenía un problema: su esposa pensaba por sí misma. Cuestionaba públicamente su teología en los estudios bíblicos, sin disculparse. Estaba en desacuerdo con él y lo decía con claridad. Entonces firmó un documento.

Bajo la ley de Illinois de la época, la palabra del marido bastaba para poner en marcha el internamiento de su esposa en un asilo psiquiátrico. Sin una verdadera protección legal, sin un proceso justo y con casi ninguna defensa para ella.

Aquella misma tarde, Elizabeth, de 43 años, madre de seis hijos, sin haber cometido más falta que tener opiniones propias, fue encerrada en el asilo psiquiátrico de Jacksonville.

Lo que descubrió allí cambió su vida y la de muchas otras mujeres.

El asilo estaba lleno de mujeres. Y muchas de ellas no estaban allí por una enfermedad mental real.

Eran simplemente incómodas. Independientes. Inconformes.

Algunas habían sido internadas por manejar su propio dinero, por hablar demasiado, por cuestionar las decisiones de sus maridos o por practicar su fe de una manera que ellos no aprobaban. La institución no era solo un hospital, sino también una jaula, y la ley había dejado la llave en manos de otros.

Elizabeth hizo lo que hacen las personas brillantes y decididas cuando les quitan todo: empezó a tomar notas. Durante tres años, en trozos de papel, en cuadernos ocultos entre las costuras de su ropa y bajo las tablas del suelo, documentó todo. La historia de cada mujer, cada práctica, cada injusticia que observaba. No se quebró. Se preparó.

Y luego llegó el momento que su marido no había previsto. Un juicio público —una audiencia sobre su “salud mental”— a la que Theophilus accedió, convencido de que ningún jurado creería a una mujer frente a un ministro respetado y tres años de internamiento. Se equivocó por completo.

La sala estaba llena cuando Elizabeth se puso en pie para hablar. No estaba furiosa ni suplicando. Estaba serena, precisa y preparada. Explicó sencillamente su “locura”: creía en el libre albedrío. Su marido creía en la predestinación. Ella lo había dicho en un estudio bíblico y lo repitió cuando la desafiaron. Eso era todo. Ese era todo el caso en su contra. Luego leyó tres años de notas secretas. Habló durante horas, caso tras caso, sobre mujeres internadas por razones completamente ordinarias. Habló con la serenidad de alguien que había convertido cada día de encierro en preparación.

“No pido piedad”, dijo. “Solo justicia”.

El jurado deliberó durante siete minutos. Siete minutos para borrar tres años. El veredicto: completamente cuerda. Indiscutiblemente cuerda. El tribunal dijo en voz alta lo que la ley se había negado a reconocer: que discrepar de su marido no era un síntoma, sino un derecho. Salió libre.

Pero no había terminado. Ni mucho menos. Al volver a su casa, descubrió que Theophilus había tomado a sus hijos y sus pertenencias. Intentó volver a hacerla encerrar, afirmando que era peligrosa.

Entonces publicó sus cuadernos. A partir de 1864 empezó a publicar el relato de su experiencia en el asilo. Recorrió Estados Unidos, habló ante legislaturas, declaró ante jueces, escribió a los periódicos y se presentó ante cualquiera que quisiera escucharla. Ya no luchaba solo por sí misma: luchaba por desmontar la maquinaria legal que se había usado contra ella y que podía usarse contra cualquier mujer, en cualquier momento. Y funcionó. Illinois aprobó una reforma en 1867. Otros estados siguieron el mismo camino. Las nuevas leyes empezaron a exigir evaluación médica, representación legal, derecho a juicio con jurado y pruebas reales, y no solo la palabra de un marido.

En una época en la que las mujeres no podían votar ni controlar plenamente su vida legal, Elizabeth Packard cambió lo que la ley consideraba posible. El precio fue real. Perdió años con sus hijos. Vivió en la pobreza. Algunos de sus hijos nunca regresaron del todo a su lado. Lo aceptó. Y aun así siguió escribiendo.

Murió en 1897, a los 80 años, después de dedicar décadas a impedir que lo que le había ocurrido pudiera repetirse con la misma facilidad contra otra mujer.

Su marido firmó un solo papel para silenciarla.

Ella pasó el resto de su vida respondiendo a ese papel con miles de páginas.

Y las mujeres que vinieron después —las que ni siquiera conocían su nombre— tuvieron protecciones legales que Elizabeth Packard ayudó a construir a partir de cuadernos escondidos, testimonios en los tribunales y décadas de trabajo silencioso, implacable y sin gloria.

Su nombre era Elizabeth Packard. 1816–1897.

La encerraron por enfrentarse a la autoridad de su marido.

Y ayudó a cambiar la ley para que a ninguna otra mujer le resultara tan fácil ser encerrada por hacer lo mismo.

Si crees que merece ser recordada, comparte esto. Porque la mejor manera de honrar a alguien que se negó a callar es mantener viva su voz.

Fuente: National Women’s History Museum ("Elizabeth Packard", sin fecha)

EGO

 

DÍAS DE LA SEMANA - Origen

 

YO SÉ... - Oscar Wilde

 

Sólo yo puedo juzgarme.

Yo sé mi pasado, yo sé el motivo de mis opciones,

yo sé lo que tengo dentro.

Yo sé cuánto he sufrido, yo sé lo que es

ser fuerte y frágil a la vez.

Yo y nadie más.

EN NUESTRAS HORAS OSCURAS... - Arte, Poesía y Escritos

 

"En nuestras horas más oscuras, no necesitamos consejos. "---E. Hemingway

Lo que realmente necesitamos es el poder de la conexión humana: una presencia tranquila, un toque suave, o el más pequeño gesto que nos recuerde que no estamos solos. Estos actos de amor y solidaridad se convierten en el ancla que nos mantiene estables cuando la vida se siente abrumadora.

El dolor es una carga profundamente personal, y la adversidad es exclusivamente nuestra para afrontar, pero tu presencia silenciosa me dice que no tengo que enfrentarlo en aislamiento. Es un recordatorio tranquilo de que, no importa lo perdido que me sienta, sigo siendo digno de amor y conexión.

A veces, las palabras no son necesarias; tu apoyo silencioso habla más fuerte que cualquier otra cosa. El amor, en su forma más pura, tiene el poder de ayudarnos a redescubrirnos a nosotros mismos, incluso cuando olvidamos quienes somos.

CUANDO LOS CRISTIANOS HIEREN SIN LEVANTAR LA VOZ - Autor no identificado

 

Hay heridas que no vienen del mundo… vienen de la Iglesia.

Y no llegan con insultos, sino envueltas en versículos.

No llegan con gritos, sino disfrazadas de “consejos espirituales”.

No llegan con groserías, sino con juicios envueltos en Palabra.

Hace unos días alguien me escribió que un creyente enfermo “quizá está en pecado”.

Que si no me recupero es porque “algo anda mal conmigo”.

Que un hijo de Dios “debería sanar rápido”, y que pedir ayuda “no es digno de un siervo”.

No usó malas palabras.

No levantó la voz.

Pero cada frase llevaba una acusación.

Una semilla de culpa.

Una intención cuidadosamente vestida de espiritualidad… pero sin amor.

Y qué triste es cuando un cristiano —que debería levantar al caído— usa la Biblia para empujarlo más abajo.

Porque la Palabra enseña exactamente lo contrario:

“Ayúdense a llevar las cargas unos de otros.” (Gálatas 6:2)

“Oren por los enfermos para que sean sanados.” (Santiago 5:14-15)

“Consolad a los de poco ánimo.” (1 Tesalonicenses 5:14)

Pero cuando falta amor, los versículos se convierten en armas.

Se citan sin contexto, sin compasión, sin el corazón de Cristo.

Y entonces, muchos cristianos no maldicen… pero hieren.

No insultan… pero avergüenzan.

No gritan… pero aplastan.

Es la misma actitud de los fariseos cuando vieron al ciego de nacimiento y preguntaron:

“¿Quién pecó?”

Jesús les respondió:

“No pecó nadie. Esto es para que la gloria de Dios se manifieste.” (Juan 9:3)

Pero hoy aún abundan fariseos modernos que se creen jueces del dolor ajeno.

Pedir ayuda no es debilidad.

Es obediencia a la Palabra que nos une como cuerpo.

Es humildad.

Es reconocer que los recursos se acaban, que el cuerpo falla y que hay procesos que son largos… muy largos.

Incluso Jesús permitió que Simón de Cirene lo ayudara a cargar la cruz por un tramo.

Si el Hijo de Dios aceptó ayuda, ¿por qué algunos condenan a quienes la necesitan?

Entonces, ¿por qué hay creyentes que agreden con culpas que Dios jamás puso?

Porque es más fácil juzgar que acompañar.

Más fácil hablar que llorar con el que llora.

Más fácil señalar que extender la mano.

Más fácil criticar que sembrar esperanza.

Pero a ti, que atraviesas enfermedad, necesidad o un proceso prolongado:

No permitas que un comentario religioso robe tu fe ni tu paz.

Quien ha conocido el dolor no se atreve a condenar… abraza.

Quien ha sido quebrado no juzga… comprende.

Quien ha sido restaurado no hiere… sana.

La voz de Dios jamás se parece a la voz de la culpa.

Dios no aplasta… restaura.

Dios no acusa… sana.

Dios no señala… abraza.

Y a quienes hablan “en nombre de Dios” sin tener el corazón de Dios, una verdad innegociable:

La Biblia no fue dada para destruir al hermano, sino para restaurarlo.

Y de cada palabra que emitamos daremos cuenta.

Pero el que tiene bienes de este mundo y ve a su hermano tener necesidad, y cierra contra él su corazón, ¿cómo mora el amor de Dios en él?

1 Juan 3:17

Y si un hermano o una hermana están desnudos, y tienen necesidad del mantenimiento de cada día, y alguno de vosotros les dice: Id en paz, calentaos y saciaos, pero no les dais las cosas que son necesarias para el cuerpo, ¿de qué aprovecha?

Santiago 2:15-16

Por eso, antes de hablar, piensa:

¿Lo que voy a decir tiene el corazón de Cristo… o solo mi juicio personal?